Sulle scale
mobili i tagli
dei profili
scorticavano
l'afa.
Guardai la donna
davanti a me
di spalle,
sulla schiena
una cicatrice
recitava il ricordo
d'un taglio.
Pensai: "Chissà che
cosa scavò la carne,
chissà se ancora
sente dolore, forse
quando cambia
il tempo, forse
quando piange
un amore."
Emersi dal grembo
acido della terra:
vidi il volto del Duomo
intagliato nel marmo.
Notai
come fosse perfetto il taglio
dell'arte,
come fosse triste il taglio
dell'uomo.
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